Чистый лист.Ложатся строчки.
Мысли, путаясь, бегут.
Где вопрос, где только точки -
Спать они мне не дают.
Лист один, другой испорчен,
Вот и сломан карандаш.
Наскоро ножом подточен -
Ты за это ночь отдашь.
На столе гора бумаги.
Утро.Ясно всё без слов.
Лучше нет другой награды,
Чем рождение стихов.
Тебе хочется кружиться,
Птичкой в небе распевать.
Разве может что сравниться
С радостью стихи писать?!