Так лично всё – не разомкнуть уста,
все монологи мысленны, беззвучны.
Нас неизбывно тянет в те места,
где были мы, тому поболе ста
летящих лет.
Не календарных, нет,
ведь память и сомненья ненаучны,
хоть несоединимо – неразлучны,
как берега реки. Но есть мосты,
а, значит, иллюзорность перехода.
Сколь ни копи, предательски пусты
копилки обретённого. Просты,
жестоко-холодны,
но не бедны,
законы нашей матушки – Природы.
Мы – пленники, бегущие свободы.
Свобода – смерть. По крайней мере, мы
так называем переход отсюда
в придуманное кем-то царство тьмы.
(В фантазиях спасаются умы.
Страх хуже яда).
Тихое «не надо!»
В то, странное, где «я уже не буду»
срывается, как будто ниоткуда…