Мне б пережечь в себе весь сор прилипших чувств,
Чужих иллюзий, стилей, красок, чьих-то вкусов,
Чтоб чистым лучиком за край гардин скользнув,
Покинуть выставку ценителя искусства.
Объял вниманием он видимость вещей:
От чёткой графики до странных инсталляций,
Но неуютно возле них живой душе,
Способной в белые одежды облекаться.
Знаток поп-арта не учёл, что мне претит
Бродить как тень, забыв о Божьем повеленьи:
Собрать для вечности богатств иных,- нетленных,
А их на ярмарке тщеславья не найти.