Кувшинка качнулась
На волнах пруда…
Куда же вы птицы, куда…
Они не ведают, что творят.
Не забираются мне на колени, и даже не говорят
Молитвами, но владеют искусством мира,
И самым высоким здесь состраданием
Спрятанным в тончайшем рисунке крыльев
Откуда взлететь не сможет ни один из узоров,
Чтобы увидеть там, свысока, меня, и не заметить город.