согревая замёрзшие пальцы за пазухой мёртвых,
безуспешно пытаясь последнюю выманить дрожь,
и по рёбрам воинственно острым, остывшим и тёплым
запускает мурашки – бежать, убегать? – не поймёшь
этот город, да разве его понимали,
освящённым мечом вырубая могучую синь,
а она пробивалась сквозь ветхие церкви хоралом
неповинных в надуманных мифах господних осин.
ветер тонкие ветви балует и нежно колышет –
и мне слышится шёпот, ты будешь смеяться, но твой.
а тяжёлое солнце ворочает камешки свыше
и заходит на плаху, как будто там сыщет покой.
1 августа 2013