Вот он выходит, фокусник,
кролик в его руке.
А на второй, конечно, -
резиновая перчатка!
Жестом проктолога, мощным,
произведя пике,
он вынимает - шляпу.
Кролик? А кролик -
в осадке...
Так ли порою действует
с нами пространство сфер,
манипуляций серии
производя бесстрастно?
Шастая неуловимо
между скалистых шхер,
изредка-
во фиорды -
драккаром
втыкаясь
страстно...
Все это еще Захер
описывал. Да и - Фрейд.
Нету пророка в отечестве
стертых до архетипов.
Мачта престидижитации,
и парус на ней алеет?
Контур анальный,
и комплекс!
Скорее всего,
Эдипов...
В общем-то, вся поэзия
построена на певце
голых иллюзий. Мечт,
мачт миллионнокрылых,
тонких аллюзий,
легком
слова иного - кольце,
чувств - или новых,
или - о,! так безнадежно
постылых...
Так и выходит - некто,
с детства болеющий -
будет писать стихи,
потому что болен...
***
Тем, кому слово жмется -
тикает время в кольце.
***
Дитер он - Дитер! -
а Томас,
Андерс ли - сон! -
На золотом крыльце
Матрицы, блеющей
в комнатах для дознания,
сумраках
мрачных штолен...
***