И целый час, песочных легких лет.
Врезаться отражением в стекло.
По капле из окна сочился свет,
И время память медленно крало.
Дождя и грома сонный разговор.
Бессмысленный, как наш хрустальный век.
Ища на окнах, странных карт узор,
Почти всю жизнь блуждает человек.
Перебирая мысли и года,
Чернилами, царапает письмо,
И как часы, меняет поезда.
У путников судьбы свое клеймо.
Где сотни фото, разных городов,
Чужих людей, уже прошедших лет.
Он собирал следы своих шагов.
И обожал слегка искрящий свет.
Ему хотелось, чего в мире нет.
Он этот глобус весь не прочитал.
И на стекле, сквозь ультрафиолет,
Дыханьем пишет, что уже устал.
В огромном зале, где царила мгла.
Он проживет и так короткий век.
Вгрызаясь отражением в зеркала.
Благословив, на нас ложится снег.