Взять сколько надо водки и за три дня
переписать свою разноцветную жизнь набело,
без упорных боёв с собою и за меня,
без лирических отступлений от правды сабельной,
без зазрения совести и без сора в дом,
и без памяти о том, как безветрие скулы сводит,
без приобретения с таким огромным трудом
горбов усталости и пониманья всходов,
без пожаров внутри, без упёртости тёмных углов,
без пугливых снов и тревожных звонков трамвая,
без твоих разбросанных в космосе совсем одичавших слов,
вовсе даже без слов. А так бывает?
Переписчику жизни надобен цвет и ритм,
чтобы к небу глаза – выше, чем о погоде,
чтобы слово тяжёлое страшное говорить, говорить,
и смотреть как оно под воду уходит, уходит.