Чакона.Я слушаю снова каноны
души своей, скрипки и фортепиано.
Из мрамора облака - музы Кановы,
октябрь лепит клен красный, осенью пьяный.
Срывается осень в арпеджио алом,
и чертят синь криками черными птицы,
в природе - отрыв из гармоний Вивальди,
мадоннам подобны берез в нимбах лица.
А скрипка поет - виртуоз хриплый ветер
несет листьев мантии ввысь фейерверком,
От слез о прошедшем - лишь капельки света...
А в душах болящих возводятся церкви.