Когда, устав от бесконечной лжи,
Бог повторит свой опыт Вавилона.
Оставит нам язык. Но падежи
Застынут, как в пробирке эмбрионы.
Забыв значенья омертвевших слов,
Чей смысл отныне будет непонятен,
Мы кладбища оставим городов
И разбредемся по лесам, как тати.
Тысячелетья повернутся вспять.
Языковым поражены заклятьем,
Инстинктом, как слепец клюкой, искать
Мы будем не по разуму собратьев.
Культурный слой, ожив через века,
Потомка резанёт ножом по коже,
Когда всплывет нетленная строка:
"Я вас любил: любовь еще, быть может..."