Темнеют бетонные контуры башен,
где мир наш нехитрым убранством украшен.
Пытается ночь проструиться сквозь двери,
и старый консьерж почему-то ей верит...
Беспечной надеждою светятся окна,
и август застенчиво греется около,
прижавшись неловко к прозрачной преграде,
надеясь, что всё в этом мире уладит.
Своей, по-осеннему щедрой, рукою
погладит и спросит: "так что же с тобою?"
Витая меж первыми теплыми снами,
расскажет, как редко случается с нами,
когда, покидая свою оболочку,
мы видим движение жизни воочию:
то вдруг неприглядны они, то прекрасны,
и хочется видеть "свод неба атласный".
Но тлеют под небом печальным руины,
и падают навзничь колоссы из глины...
Да разве же не было прежде известно?
Иль так не играем, и это - не честно?
И лучше под сказку о мудром джедае
уснуть, неизвестно чего ожидая?
Темнеет. И, кажется, дождь где-то близко,
ни звёзд, ни знакомого лунного диска...
Лишь поздняя птица летит на гнездовье
над спящей Землей, над твоим изголовьем.