Запах деревьев поразительно долог,
Он тянется к небу и к облакам.
Шуранием листьев врезается в полог,
Который находится где-то не там,
Где привыкли мы знать,
А глубже в сознаньи,
Которое нам не понять,
Как боль мирозданья,
Горящую ярко во всей этой тьме.
Она, эта боль, полнится всё больше,
Отдавшись в руки безумной судьбе,
Чей голос врезается в мозг, словно поршень...
Тихо качается смородины куст
Под ветром забытых надежд,
И вдруг раздастся шёпот из уст,
Перешедших невидный рубеж.