Как странно, но окна мои не помыты
осенним дождем, а заплаканны просто...
И ветер горстями мне инеем сыпет
на косы...
Где вечер, где утро - уже не понятно...
Опалово-дымчатый полог у буден -
надеждой заштопан, но сильно измятый,
как судьбы...
И сны серо-синие ночью разлиты -
горчат предрассветные алые росы,
их топчут суккубы под видом Лолиты
раскосой...
Тревожно шумят чуть охрипшие ветры,
а море - цунами рожает отродье...
Душа моя сирая с язвами лепры
тут бродит...
Грохочет вулкан, что проснулся внезапно,
и нечем дышать - только пепел и пепел...
И ужас заплатки "сегодня" на "завтра"
налепит...
Наверное, все же пора мне проснуться
и окна помыть от потеков печали.
Чтоб луч пропустить, мутноватый и куцый,
прощальный...