Человек уезжает. Он сменит язык,
Поменяет культуру и все, что привык.
Не объемную сумку, - себе одному,-
Человек собирает. Взгрустнулось ему.
Ничего не скопилось, лишь восемь рубах
И гора старых книжек в холщовых мешках.
В чемодан попадает немного вещей-
Не вещист он, а кладезь достойных идей.
«Вот и всё, что мне надо», - закончив, сказал.
И поставил зеленый к двери чемодан.
Чемодан покосился, поехал, упал
И вот так до утра человека прождал.
Ночь спустилась, настала, и кончилась вновь.
И никто не уехал. Вините Любовь.
То ли женщину в синем и с ниткою бус,
То ли чувство, дарящее светлую грусть.