Во внутренних покоях тишина -
три шага до пурпурного рассвета,
фиала снов покрова лишена,
в туманной неге стихли струны ветра...
Пока вокруг всё безмятежно спит,
укрывшись тёплым запахом малины,
ночь расправляет лунный манускрипт,
макает звёзды в отблеск турмалина,
и продолжает прерванный трактат
о сладострастном танце света с тенью,
в котором так пугают семь утрат,
и так желанны восемь обретений...
Как укрывает землю белый снег,
вонзая холод в поры жаркой плоти,
чтоб уберечь от гибели побег -
так ценность есть и в их круговороте...
Слияньем двух начал замкнулся круг,
впитавший расстояния и время:
где Ян огнём пронзил касанье рук -
там Инь взлелеял новой жизни семя...
Горчат утраты... их не миновать
ни одному рождённому творенью,
но возродят на сердце благодать
дары Небес - земные обретенья...
Каноны их гармонии просты -
они в трактате, сочинённом ночью.
Прочтёшь - и тайны все постигнешь ты...
Хотя порой
так неразборчив
почерк....