Стихотворения не пишутся,
Не получается стихов,
Когда из космоса не слышатся,
Твоих бряцание оков.
Когда их разорвать не хочется,
Или когда доволен ты.
Тем, что спокойствие пророчится,
Позабываются мечты.
Когда на сердце нет волнения,
Когда ты больше не влюблён,
В своё родное поколение,
Увы, прожившее как сон.
Свою судьбу, сто раз менявшую,
и курс и строй и колорит.
Приспособляясь изменявшую,
То вседозволенность на стыд,
То беспредел на человечность,
То осторожность на беспечность.
А мы в всегдашней суете,
Так и прожили в нищете.
Стихи не пишутся когда,
Их не нашёптывает кто-то.
А глубина, она всегда,
Не для тебя, а для кого-то.