Во сне перепутанном, длинном
стою я на самом краю
во тьму уносящейся льдины,
и что-то неслышно пою.
Угрюм я на вид, не похоже,
что музыка есть в глубине.
Так лирика города тоже,
как песня, сокрыта во мне…
Пусть мрачен и также угрюм он,
сплошными дождями прошит,
но нежно играет на струнах
моей неуёмной души.
И песня взлетает и гаснет,
как звёзды, что тают к утру.
Прости меня, город ненастный,
когда ненароком совру,
сорвавшись на ноте высокой,
поскольку не выпеть высот…
А льдина всё дальше уносит,
всё выше и выше несёт.
картина Александра Кожухова "Лирика города"