То ли прошлого свеченье. То ли будушего холод.
Чабрецы ползут по склонам. И сиренев белый свет.
Он плывёт ко мне на лодке, направляясь к белохолмью,
где когда-то родилась я, где меня давно уж нет, –
светлый отрок, честный старец, грустный сталкер, побирушка…
Я прижмусь к нему щекою. Подберу накидку в тон.
Я узнаю, где случайно, но отнюдь не понарошку
мудрый брат наш грек ликийский заложил на камне дом.
Я пройду по коридору. Там в наиве день был ярок
и сквозит с тех пор благая нескончаемая весть.
Я буклет перелистаю, доброй тётеньки подарок.
На этюде водокачка. Жизни нет. А счастье есть.