мне кажется иногда, что стихи твои отточили скулы.
сутулой становится боль, когда ты читаешь ее насквозь.
брось. пожалуйста, брось черные полосы на тротуар хмельной.
/он проваливается от чужих беспощадных нош/
словно нож.
но с тобой, слышишь, с тобой
(я говорю странно, бессвязано, но знаю, что ты поймешь)
в точности не сравнятся даже стойкие и прочные цифры,
превратившиеся в тарифы.
и когда строки вслух, в дрожь и сплошь,
я про себя так прошу, как выживший и переживший битвы:
умоляю, не ставь
на паузу
свои
наружу
кричащие
рифмы.
06.08.2013