Проступает эскиз на осеннем сыром полотне -
серокаменный город, мне кем-то дарованный свыше.
То ли ветер-бродяга, гуляющий ночью по крыше,
то ли тень, промелькнувшая в чьем-то погасшем окне –
все знакомо и близко. И дышит прохладой сентябрь.
Мелким крестиком вышиты звезды на шелковой глади.
И родятся под утро стихи в полинялой тетради.
И кивнет старый клен, золотою листвой шелестя…