Ничего, что август робко тычется в колени,
вот возьму да напишу я нежный стих весенний
о рябине тонконогой в шапочках соцветий,
о тебе, моей любимой, в голубом берете.
Май, прозрачные рассветы, облака в полоску,
город свежий, не помятый, выпуклый, не плоский,
дышит жадно, торопливо, весь в огнях он, город,
от реклам на магазинах и до светофоров.
Что, растёкся я по древу?
Извини, исправлюсь,
сотню розовых метафор выплесну на август,
заглушая шорох джипов на асфальтах серых
гротесковостью сравнений мая с гондольером.
Тот поёт и этот тоже...
Я один безгласен,
видно, связки горловые перепортил квасом...
Но, послушай, разве могут разночинцы эти
выпевать слова такие, как в моём сонете???
Я перед тобою в строчках искренен и девствен,
щедр воистину по-царски и по-королевски!..
Никаких гипербол, что ты, это стих весенний
о тебе и о поэте у твоих коленей!