Ты удаляешь меня из жизни, простым нажатием клавиши.
А я не могу тебя стереть даже наждачкой с рук.
Вот в чем эта гребаная разница. Между мной и тобой, мой друг.
Да и как то не парит, знаешь. Я привыкаю к "без".
М.. Ну конечно же лихорадит. И немного тошнит от принцесс.
Цой поет, что если есть пачка, то вроде все хорошо. Так?
А что делать тому кто не курит? У кого вместо пачки кровь на руках.
Я о тебе не пишу. Ты меня не читаешь. Этот мир весь по кругу
Ну в общем ты понимаешь о чем я. Не о тебе.
Я все пытаюсь понять. А ты есть вообще то?
И если есть, то...где?
Снилось, что мы ругались, снилось-что мы не мы.
Ведь если по сути, то мы никогда не случались,
Ведь правда? Тогда почему все вокруг в этом "ты".
Я в "ты" болею психозом, лечился, не помогло.
Ты щуришь глаза от солнца. Там где то.
А у меня минус тридцать. Не очень тепло.
Ты говорила со мной книгами и блокнотами
Я конечно давно их сжег.
И эта вот ни о чем тирада, оставь себе.
Я напишу еще.