Писал я правды строки,
Вдруг краски исказились.
Прошли в спине вдруг токи,
Часы заторопились.
Стоял буравя взглядом,
Мой черный человек.
Дышал отвратным смрадом,
В руках был оберег.
Глядел в глаза его и чуял,
Тверды намерения мешать.
Он все неправильно толкует,
Пришел и сел мне на кровать.
И начал мне читать он что то,
И не могу я разобрать.
Уже на шее капли пота,
А он все будет пальчиком листать.
И в мерзкой книге не найдется,
Ни строк любви ни жалости ни чести.
А он как сволочь еходно улыбнется,
Так словно акт словесной мести.
Зачем читаешь эту книгу?
Зачем меня терзаешь ты?
А он мне в харю скрученную фигу,
И все слова мои пусты.
Наброшусь я, а он в сторонке,
Опять читает. Замолчи!
Уже звенят ушные перепонки
-Молчать не вижу я причин.
-А где причина твоего прихода?
-И кто позволил в дом мой приходить?
И взволновалась вдруг природа
И град с дождем на улице стал лить.
И грянул гром невиданною силой,
И молнией, разверзлись небеса.
Увидел свой я гроб на улице с могилой,
И темными все стали образа.
Уйди проклятый, не боюсь я смерти!
Тебя меня ничем не запугать!
Настанет время, буду тоже в тверди,
И будут черви кость мою сжирать!
Но еще жив, а ты вали покуда,
Ты еще жив, и мне ты не грози!
Давай чеши туда ты где, откуда.
Давай скорее ноги уноси.
Он положил закадочку неспешно,
Закрыл страницу и ушел в рассвет.
Быть может я великий в мире грешник?
А черный человек - простыл его уж слет.
А я сидел, страницу так и не начав,
Глаза покрылись пленкой закрывались.
И смутное -Проклятый пробурчав,
Куда то в сон все мысли вдруг умчались.
Автор Дмитрий Апрель