Моя бытовая песня течет из тугого крана.
И тянется тонко-тонко, как усик у таракана.
Потом набирает баса до скрипа чужой кровати.
Моя бытовая песня летит в коридор - в халате.
Моя бытовая песня: соседи и их гитара.
Одно фортепьяно справа - хлопок от его удара.
Чуть ниже слепая скрипка - разбитые брако-стоны.
Моя бытовая песня застряла в кольце бетона.
А мне бы глядеть на звезды сквозь дырку стекольной плоти
И верить: еще не поздно себя отыскать в полете.
Молиться, мурлыча кошкой, о том, чтобы точно было!
Моя бытовая песня чуть тлела в остывших жилах.
И я говорила: хватит! Поехать бы до Нирваны.
Билеты купить на поезд - смеясь положить в карманы,
Заправить рубаху в джинсы, закинуть рюкзак за плечи.
В помойку забросить симку, солгать всем, сказав: "До встречи!".
А я говорила: "Нужно менять в этой жизни что-то".
Искала знаменье свыше сквозь дырку стекольной плоти.
А я говорила: "Хватит!". Но все продолжала слушать.
Моя бытовая песня из душа впадала в душу.