Одни говорят: будь проще. Другие - пиши сложнее.
Одни говорят: короче. Другим лишь бы подлиннее.
А мне бы писать и только. Ловить из вселенной нити.
Творить, обращаясь в Польку. И коль, что не так, простите.
Простите, что где-то зыбко. А где-то метафор мало.
Что стих не родил улыбку. Сердца не сковал металлом.
Что где-то ушло от темы. А где-то не вышло ритма.
Что где-то уж слишком смело и тянется как молитва.
Простите, хотите коли. А коль не хотите - просто
Идите в другое поле. Поверьте, там чище воздух!
Там бабочки да деревья. Там люди и их улыбки.
А я убиваю время: в цитаты ловлю ошибки.
А я нахожусь в покое меж трех и шести по утру.
Воюю сама с собою - проигрывая как будто.
В ловушке своих аллюзий свое обретаю место.
Сгораю в огне иллюзий. Бросаюсь с разбегу в бездну.
Я не нахожу покою с шести и до трех по ночи.
За маской своих героев, лицо раздирая в клочья,
Теряю себя как личность, в своем растворяясь вечном.
А я не могу публично! А я не толкаю речи.
Я не призываю к битвам. И не создаю каноны.
Не режу сознанье бритвой. В стихах не творю иконы.
Живу - как умею - просто. Не жду ни похвал, ни жестов.
И как выдыхают воздух, порой выдыхаю тексты.