Наш взгляд заточен, как кинжал – такой уверенный и острый,
Ах, как он - имя вырезал, но мы не братья и не сёстры...
Как он сердца сжимал в комок, такой – потерянный и милый,
На горизонте - не острог, и мы не пашня, не могилы...
Различный вкус наш и устрой – но мы, по-своему, красивы.
Упрятан выход запасной, одни слова, одни мотивы...
Вновь нарезаем винегрет горячих чувств – холодной сталью.
И солнце есть, и солнца нет... – оно за облачной вуалью...