В этом мире поэзии в общем - не много, скорее: мало.
Все фанерка - палитры, времянка, не то - все, а в прочем - лишь то,
что на кисточки кончик сумеешь вобрать широко, куполейно,
чем поделится небо ночное в старинном ломбарде Ватто.
В глубину разведешь все неясные смыслы, дрожанья
чувств испуганных, всех незнакомок чудней и верней,
из сиреневой баночки, кисточку в звук окуная,
позовешь на холсты всех своих золотых окуней.
И на грани забвенья - одаришь лицом, чтобы стало заметней в зерцалах,
что не ты, кто-то-там: постарел, постарела, истлел
голубой огонек. В этом мире поэзии мало:
мир - сырое яйцо - в подстаканнике завтрашних дел.
За спиной перспектива, как улица вышла из чайной,
вся завернута в серенький шарфик, дожди копошатся, как крот.
Ее плечи, ах плечи, они то хоть помнят венчанья
фонарей городских и аптечных витрин, этих кроликов красных кагор?
.. vino veritas, мало поэзии, там где все -это ничейно.
А ты технику цвето-смешенья долбишь, звукоряд, светотень.
И какая-то тень все химичит ночами о том пресвятом песнопеньи,
в этой колбе ночной удивлено цветущих твоими очами вещей.