Поезд мчится, роняя огни. Набирает скорость.
Ты считаешь вагоны, пока не мелькнёт поворот.
Через сутки он будет там, где в ветрах стоит морось,
А солнце с востока проходит по небу вброд.
Там тебя заполняет холодный, нездешний воздух,
И дробит километры дороги уверенный шаг.
Всё так просто, мой ангел, до боли, до глупости просто.
Так какого же чёрта мы до сих пор не там?
Там вода выползает на серые камни прибоем.
Что из этого наше теперь, что с собой заберём?
Ведь не важно, когда, и в каком ты окажешься море;
Важно будет лишь то, у каких берегов твой дом.
Я умею молчать, потому что так звуки не спорят
С часовым механизмом, что бьётся в твоей груди.
Держи мою руку, рисуй мне дорогу к морю.
И не дай мне свернуть в темноте с моего пути.