Сидим мы в комнатах несветлых
и не протянем рук друг другу,
а кто унёс свободу ветром,
идёт по солнечному кругу.
Свои следы он оставляет,
и день покрыт его следами.
Нам здесь и малого хватает,
и мы порхаем мотыльками.
Мы ищем то, что не проходит,
и нас к душе, как к свету, тянет.
Он новым прежнее отводит
и на былое уж не глянет.
Мы долго бьёмся ослеплённо
о то, что выпало нежданно,
а он несётся окрылённо
к тому, что просто и обманно.