Холодно, мама. Вскипает отвар брусники.
Вместе, обнявшись, под плед, и молчать, молчать…
Смотрит в окно кто-то темный и многоликий,
в лапах его повилика и молочай.
Шепчет:
«Возьми, вот дендритовые агаты,
сладость цукатов, весны долгожданной суть…
Сдайся, пока не созрели твои стигматы,
ведь от любви даже кукольные солдаты
не защитят, мой мальчик, и не спасут.
Ангел мой, ты ведь безгрешен и непорочен.
Свет мой, ты будешь безоблачный и ничей…
(от гулких звуков пульсирует позвоночник,
будто бы я погружен в ледяной ручей).
Чем ты спасешься, десятилетний мальчик?
Не обзавелся ни шкурой, ни чешуей…»
Я обнимаю маму, и мама плачет,
обвивая меня отчаяньем, как петлей.
Холодно в доме. На кухне часы стрекочут,
отблеск лампады плещется, как блесна…
Долгие выдались в этом апреле ночи.
Страшная выдалась в этом году весна.
часть 2. Лето. http://www.stihi.ru/2013/08/18/7719
часть 3. Осень. http://www.stihi.ru/2013/08/25/8558
часть 4. Зима. http://stihi.ru/2013/08/31/6273