Ворчит старушка Демерджи,
грозит нам всполохами молний.
Не уличить ее во лжи –
она слезами реки полнит.
Дождем разбавила жару,
смешалась с пряною лавандой.
Из туч устроив кутерьму
мелькала в ливне, словно слайды.
Ей вторит грозный Чатыр-Даг,
разбрасывая звуки грома.
Мечтал, что нагоняет страх,
долина плавилась в истоме.
И источала аромат
медовых персиков и мяты.
А рощи бука ей под стать,
их свежесть чарами богата.
Вновь опьяняет…В знойный час
дарует сочную прохладу.
А гром ну, право – контрабас
басит средь горной анфилады.
В той песне россыпью, – «Прости…»,
не просчитав слиянье звуков.
Я не могу средь гор пройти,
где нежным жемчугом разлука
проторила любви пути…
27.07.2013