Я все опять забыла, милый:
Дыра во лбу - красна, как медь.
Меня как будто застрелили,
А я забыла умереть.
И мысли сыпятся наружу,
Блестят, как бисер, меж свиней,
Которым вовсе он не нужен,
Которым грязь своя родней,
Им дать бы мне хоть миг покоя,
Не блеять кучкою овец:
"Вон та, с простреленной башкою,
Когда же сдохнет наконец?"
Сижу с придурочной улыбкой:
Что толку плакать о молве,
Когда поет мне вечно скрипка
Сквозного ветра в голове...