Кришна был без флейты и в костюме.
Вместо бус на шее - пестрый галстук,
А в его изысканном парфюме
Слышался жасмин и алебастр.
Кришна был в начищенных ботинках,
Запонки сверкали, будто звезды.
Напевая что-то на санскрите,
Кришна выходил на перекресток.
И асфальт змеился сетью трещин,
Прорастающим цветам давая волю.
Он ступал размеренно навстречу,
Разводя поток машин рукою.
Кришна встал, дойдя до середины,
И автомобили тоже встали.
Замерли, как мухи в паутине,
Словно пары, в танцевальном зале.
А по радио сказали безразлично:
"На Садовом пробка, выбирайте
Объездной маршрут взамен привычных,
Время на кольце не потеряйте."
Я курил в то утро на балконе,
Встретился глазами с черным богом.
Я узнал его, в сверкающей короне,
Чуть поблекшей под московским смогом.
Он кивнул мне, будто одобряя,
На плечо мое присела птица.
Кришна уходил чуть-чуть сияя,
Я хотел догнать его. Проститься.