Луна, зацепившись за ветку березы
сияет в ночи, как медаль за отвагу.
Из лап вырываюсь наскучившей прозы
и льюсь синевою стихов на бумагу.
Ты там, в безмятежных покоях Морфея,
где души в иллюзию снов облачёны,
а я все колдую, как добрая фея,
вернее, как "фей" безнадежно влюбленный.
Продрогшие скверы умылись слезами,
их дождь растревожил своей "безнадегой".
А я, добрый "фей", что своими стихами
не тронет сердечко твое, недотрога.
Ночь варит мне кофе божественный, терпкий,
чтоб в чаше из звезд расплескать предсказанье...
Луна, оборвавшись с назойливой ветки,
вздохнула о чем - то своем на прощанье.