А мир по-прежнему фатален,
но только смерти словно нет,
когда из солнечных проталин,
началом брызжет первоцвет.
В глаза небесной сини пена
и в почку тайна первого листа,
лишь в грусти вечного Шопена
тень рук, началом от креста.
Как будто здесь всего основа,
и радость жизни через боль,
всё повторится, будет снова,
но ничего не будет вновь.
Всё уходящее - к причалу,
а шар земной - кольцо дорог,
где робко тянется к началу
разбитый временем итог.
И жизнь, разыгрывая в лицах,
как часто смех зовёт слезу,
застынет влагой на ресницах,
зовя на соль в дождях грозу.
В душе останется озноб,
когда мы в нас совсем не сами,
как поцелуй прощальный в лоб,
не перехваченный губами.