Я вам не шаман, не ловец вещих снов,
не пас на комоде семерку слонов,
не верил раскладам таро и слюной
плевал в расписной гороскоп,
но что-то случилось с парадом планет,
и жало вспоровших реальность примет
засело в печёнке, как ржавый стилет -
как свет
уставшего солнца, скупого на зной.
Соседи диваном скрипят за стеной…
давай-ка пропустим, браток, по одной
за мой…
сакральный вопрос в ошалелых глазах
собаки, сорвавшей гортань тормозам.
Ей раны своей уже не зализать.
как знать…
А вдруг, если прямо сейчас умереть,
запутавшись в кольцах больных ноябрей,
и в стоне соседкином перетереть
зачатье и смерть?
Чтоб после на свет народиться опять
соседским парнишкой, забывшим себя,
свои тридцать жизней, прожитые зря…
и мячик гонять
по облаку в лужах и взглядом утюжить
прохожих,
весь мир неуклюже
любя.