Я заеб@лся строчки мазать миррой.
Мне откровенно плохо.
Я ужжасно зол.
Над головами деревенщины трясти разбитой лирой,
Громить татуированного тела частокол
Горстями пуль из алюминиевых банок,
Да дымовой завесой кучи табака,
От топоров, ножей, от драк, от перебранок ..
Чего тебе дает моя рожденная безумием строка,
Скажи на милость, призрачный читатель?
Тебя на деле нет.
Я снова говорю с собой.
Да не ловец я душ и не завоеватель,
Коряво зарифмованный, лишенный смысла вой
Мой слог.
И если Он не дал внимающих ушей,
Мне кажется издевкой данная способность говорить,
Я черный кот, но не ловлю мышей.
И в этом мире я способен только
Выть.