Рябине от чего то, стыдно,
Таким румянцем залилась,
Что за версту беднягу видно,
Такой уж видно родилась.
А может замуж собралась,
Вскружил ей мысли шёпот клёна,
И в снах заветных отдалась,
Ему неистово влюблено.
Стоит, пылая вся в огне,
И взор прохожих привлекает.
А может всё ж расскажет мне,
Что так красавицу смущает?
Но вам услышанный секрет,
Я здесь конечно не открою.
Поглажу ствол её в ответ,
И сказкой чудной успокою!
Про то, что есть волшебный лес,
И там деревья все свободны,
И нет прописанных всем мест,
Идут себе куда угодно.
Никто не ходит с топором,
И не срубает их напрасно,
А на коре тупым ножом,
Не пишет гласных и согласных.
Не знаю лишь, поверит мне,
Но верю точно, успокою,
Не надо так гореть в огне,
Ведь клён её совсем не стоит.