Перелистываю снами
память невзначай.
Что и было между нами –
остывавший чай.
Восемь. Вот и навалился
вечер на окно.
Еле различимы лица,
в комнате темно.
Вязко тянутся минуты...
– Я пойду. Пора.
– Провожу...
– Не надо, тут-то
только два двора.
Чай остыл. И как, однако,
в доме сыро:
одиноко в блюдце плакал
ломтик сыра.