Что-то ветру старому не спится, –
Всё метёт серебряной метлой.
Веточки рябины, словно спицы,
Вяжут снег в кокошник голубой.
Холодеют пальцы у осины,
Замирает сердце у сосны.
Вновь морозы празднуют крестины,
О весне деревья видят сны.
Не подумай только что я плачу!
Это вьюга жалит зноем пчёл,
Выманила слезы, что я прячу,
Это ветер боль мою прочёл.
Купавна 1988