Заря. Костёр потух. Туман…
Петрович тормошит Ивана.
– Палатка рухнула, Иван.
Ты снёс её, назвав вигвамом.
– Палатку? Я? Не помню, блин.
Мы где? Похоже, на рыбалке?
В башку, как будто, вбили клин.
Там не осталось, минералки?
– Осталась. Вот. Глотни, братан.
Вчера ты, явно, был «в ударе».
Ты был как смерч, как ураган,
Как волк, несущийся к отаре.
Когда закончился коньяк,
Нет, чтоб упасть на боковую!
Косяк. Ещё один косяк...
Ты где траву берешь такую?
Уже и сам я был не рад.
Ты был зануда и задира.
Пристал: «Мой бледнолицый брат,
Давай раскурим трубку мира…»
Ты лучше б скушал белены.
Вкуривши «мира», стал несносен.
Впотьмах искал тропу войны,
Светя фонариком меж сосен.
Пока держался на ногах,
Из боевых различных стоек,
Метал в берёзу томагавк.
– Метал… чего?
– Ну, мой топорик.
И мне ко лбу приставив нож,
Рычал: "Здесь Оклахома, детка...",
Грозил, что скальп мой заберёшь,
И с ним уйдешь в долину предков.
Потом проснулось естество,
Прорвавшись среди прочей дури.
И ты взревел: «Желаю «Скво»!
Сейчас! И на бизоньей шкуре…»
– Петрович, если не секрет,
А что с уловом? Был он? Или...
Мы рыбу-то поймали?
– Нет!
Мы снова удочки забыли.
Давай, загрузим шмотки, друг.
Домой! Что может быть чудесней!
...
Садись в машину, Чингачгук.
Нет! Не за руль. Вперёд! И с песней…
Источник иллюстрации:
http://vigersans.livejournal.com/514300.html
А для создания эмоционального фона, очень здорово послушать
"Настоящего индейца" Группы "Ноль"
http://zaycev.net/online/206/20665.shtml