Кому пишу, зачем, не знаю,
Я Музой выбрала, тебя.
И всех читать я заставляю,
И не жалею я себя.
Мои слова сквозь сердце льются.
От них кружится в голове.
Все на бумаге остаются,
Чтобы напомнить о себе.
Я над тобой, не издеваюсь,
Поверь, всерьёз люблю тебя.
Чего сама я добиваюсь,
Скорей всё это милый, зря.
Как полюбить могла такого,
Жестокого, без сердца и души.
Наверное там не было другого,
Вот Боги дали: на, люби, пиши.
Ты, достался, как по разнарядке,
Какого дали, такого вот, взяла.
Хотела, чтоб было всё в порядке,
Но, видно, я чего-то не учла.
Теперь пишу, сама страдаю,
Тебя, измучила, родной.
И что мне делать, я не знаю,
Вот ты, же, мой, но, как чужой.
Тебе, пишу, стихи без лени,
Хотя я знаю наперёд.
Что зря на них, я трачу время,
Никто их даже и не ждёт.
Пусть будет так, как ты, захочешь,
Мне нужно, чтоб слова текли.
Возможно, ты, сейчас хохочешь,
А я хочу, чтоб их прочли.
Прочли такие, кому плохо,
Любви хотели, не нашли.
С кем поступила жизнь жестоко,
В стихах, чтоб счастье обрели.
Любви, все возрасты покорны,
Сказали это до меня.
И кто любил и кто притворны,
У каждого любовь своя.
А я люблю, не твоё, тело,
Люблю в фантазиях, в стихах.
Всё это, очень неумело,
Зато, останется в веках!
Все будут ими наслаждаться,
Читать и слёзы вытирать.
А кто-то, будет улыбаться,
И молча, пиво наливать.
Кому мои стихи по вкусу,
Тому они всегда близки.
Тот молится сейчас Иисусу,
Сгорая от большой тоски.
Скажи, тебе, они доходят?
Ты, парень знаю, просто класс!
Что каждый день, вот происходит,
В душе, что чувствуешь сейчас?
Тебя, люблю, в стихах страдаю,
Что ж, ты, молчишь, как идиот.
Я этим словом обижаю,
Во мне обида, уж, живёт.
Пусть я пишу всё неумело,
Но, опыт, он ко мне придёт.
В стихах свободна я и смела,
И их возможно, кто-то ждёт.
Прочтёт их, кто-то и забросит,
Забудет, что их прочитал.
У Бога, помощи запросит,
И вдруг, поймёт, что тоже встрял!
Любовь вот так же, безответна,
И что приходится страдать.
И понимает, всем известно,
Что чуда здесь, не нужно ждать.
Мы по природе, все наивны,
И свято верим в чудеса.
Пусть мои речи эти, длинны,
Но, их послали Небеса.
Их для тебя, пишу мальчишка,
Такая я, как Бог создал.
Когда-то, выйдет, эта книжка,
Чтоб весь народ её читал.
Я не Толстой, родной, не Чехов,
Я просто Маргарита.
И даже, не Эдита Пьеха,
Душа моя, всегда открыта.
Для всех, стихи кто понимает,
Любил кто так же и страдал.
И даже, кто любви не знает,
Об этом в них, чтобы узнал.
Тебе, мой Ангел, строки все,
Я эти посвящаю!
Не только я и может, те,
Что так же, вот страдают!
***
автор: Маргарита Мисявичус
(Из ранних)