Круши несбывшиеся бредни,
сшибай наляпистый декор,
хранимый как фарфор наследный.
Былое - тесный коридор,
там пыль и солнечные блики
на алебастровые лики,
как душный бабушкин ковер,
ложатся тихо.
Снятся лиху
сны про омелу с повиликой
под монотонный перебор
мохнатых лап по толстым струнам
литых чугунных батарей.
Чем прошлое в тебе живей,
тем настоящее безликей.
Но чем рука твоя верней,
тем мельче щебень, реже всхлипы.