Аромат, что предшествует вдоху,
Лёгких снов пелена наяву,
Безотчетное чувство подвоха
И животная тяга к нему.
Не сбежать, не уснуть, не напиться -
Аромат всё сильнее цветёт -
Это чувство взмывающей птицы,
Разгоняющей тело в полёт
К небу, к солнцу, всё выше и выше,
Если можно, храни меня Бог!
Но, увы, голос грешный не слышен,
Об глагол спотыкается слог...
В тихом парке, среди листопада
Азазель дарит Еве помаду.