***

В закоулки души ворвалась тоска,
А радость уходит с табачным дымом,
И если я молод и жив пока,
То скоро всё будет совсем уныло.

А рифма моя плоха до ужаса,
В стихах только боль и отчаянье,
Но не писать не хватает мужества,
Поэтому снова спасаюсь мечтами я.

Что когда-нибудь стану хорошим,
Поэтом, писателем, критиком,
О пороги издательств сотру подошвы,
Срываясь на всё и вся криками.

Может признание придёт посмертно,
И где бы я ни был: у Черта или Бога,
Узнаю, что стал хорошим человеком я,
Исполнив свою часть гражданского долга.