* * *
...Конечно, прав: скудеет россыпь слов.
Не склеишь в золотые слитки.
Ползут одни уродцы и улитки
по глянцевитой выделке листов.
Шарахается в сторону Любовь.
Коробит от подмен святое чувство.
О чем пишу? Чем мучаюсь я вновь?
И отчего на сердце снова пусто?..
И руку даже некому подать...
Прости! Но это классика ... А нынче:
Последнее бы мне не потерять -
свое обличье...