Жизнь встаёт безрадостной картиной,
отравляя мозг болотной тиной.
Кто-то даже рыбу в тине удит,
кто-то жаб одних. И кто рассудит:
почему так невезучей Люде
нынче преподносит жизнь на блюде
не удачу, только дулю с маком,
да ещё глумливо, аж со смаком?
Депрессняк. И выхода не видно.
Люде лишь досадно и завидно:
"Почему же я, а не другая,
всё грущу, попутно жизнь ругая?
Там живут в любви; я - одиночка..."
Снова вздохи... Так проходит ночка.
Утро вновь безрадостно и грустно...
Что на сердце - не расскажешь устно...
Движет кровь измученная жила.
Как сумела, я стихи сложила.
Всё же сплина тягостные узы
не мешают слышать шёпот музы.