Мы сидели в подъезде ,
За дверью клубилась тьма.
Полнейший гротеск.
При сущая нам не полная резкость,
Не отошедшего ото сна.
Ключей треск.
За дверями тихий холм,
слегка освещенный хол,
поиски жизни аля Шерлок Холмс,
и выбор из меньших зол,
и не Роман, а похоже Коул,
And God, save our souls!
Тьма разбивалась волокнами,
То клыки, то какие-то уши,
Вообще декаданс.
Водка заедена соками,
Наша кожа таки полущилась,
Не зря обучали нас.
Допиваем последнее белое,
Куда без щита отвертишься?
И не подправляя килт,
Из фрагментов собираешься в целое.
Настроение как на стрельбище,
Уверенность в массе аля белый кит.
впрочем тут не впервые, наверное
Келвин кляйн обряжать доспехами,
Дотачивать серебряную стрелу.
И быть только в вере уверенными,
а в целом давно"поехали"
Не дай Бог быть зажатым в углу...