***

почему каждый раз во мне просыпается осень и всё будоражит?
почему аксиомы весны не внушают смиренного мая?
для чего разбивает о скалы колючий гранит со стажем?
и зачем неврозы в палате меня съедают?

когда твоё начало сегодня, а мой конец позади
ждёшь ли ты с моря погоды,
стремишься познать этот мир?

а горячим полезешь в замёрзшую воду,
когда  эго твоё всего впереди?

а когда пули в лоб запускают, готовишься ты к удару?
я к тому, что если бы это редкость,
можно даже считать это даром,
нарушая любую меткость.

на лице столько странных поэзий
росписей каких-то, не до конца сложившихся строк,
если сегодня мелом обводят твой ум, или лезвием
какой мне с этого прок?