маленький добби
нашел себе хобби
лететь сквозь пролеты вниз,
чтобы
выйти за грани стихов и паремий,
сжать и отбросить ненужное Время.
глупому добби больше не страшно,
он уже почти что Всеволод Гаршин,
открывший двери
без привычных ключей
и разбившийся о презрительное:
зачем?
маленький добби почешет репу
и согласится, что это нелепо.
это всё более чем нелепо.
это же просто ни в какие ворота.
но кто ты
такой, чтобы говорить об этом,
чтобы указывать вектор полета
сквозь непрекращающиеся
лестничные
пролеты.
кто ты?
нет, ты не добби.
добби не злобен.
он тихо себе забивает
и долбит.
чтоб ощутить на запястьях перья,
чтобы пройти сквозь молву и поверья,
чувствуя, чуя,
что час уже прОбил.
жалкий
наивный
маленький добби.
не аллегория предела вечности,
не воплощение человечества.
только одно нас роднит, вроде:
вечные поиски вечной свободы
посреди беспросветной зимы.
вырвать решетки тюрьмы
и увидеть, что были дома.
так кто МЫ?
и КТО мы?